Lucifera

* Victor Nogueira


uma "piquena" linha

Beijos meus com os cinco sentidos e mais outros tantos que os cinco multipliquem :-)

10 de janeiro de 2017

acerca dos sonhos

E perguntavam as aves e as ribeiras sussurrantes, saltitando sinuosamente de pedrinha em pedrinha: "Quando verei, a cor do teus olhos e o encanto do teu sorriso ?" Jamais, pois de certos sonhos não vive a realidade - 17/7 às 15:59

17 de julho de 2016

é penélope

é penélope

a musa

em calíope

in-fusa.

e à janela

míope

a  gazela;

e o antílope,

A galope

o chavalo

sem hissope

a cavalo.

E lucifera é

sem que ensope

em rapa-pé

o frangope.

Onde o magma

que de penélope

abra o enigma

com chope?

Setúbal 2014 07 24

quem me quer não quero eu

quem me quer não quero eu

quem eu quero não me quer

assim no banco, de breu,

fica jogo por fazer

eu sem sumo assumo:

em branco, tu somas, somes,

e eu no mar sem tua rima,

nu cant'o desconto, canto ...

... e o desencanto conto:

a vera fera o ferro ferra

... em fuga seu encanto

de mim, mal conto e erro

muito pouco nada

Setúbal 2014.07.06

os dedos em arremedos

um beijo em solfejo

abraços em baraços

nós sem laços

e na rua

a lua nua`

lassa

cruciforme

baça

sem ti

e o destino

um malão de cartão

no porão

e

a

ínsula

onde a pena ou a "pen" da península

istmo com ritmo

o  sábio astrolábio ?

setúbal 2014.07.04

talvez eu nem sempre seja justo para contigo

mas não vejo o teu olhar, o teu sorriso, a tua voz

e talvez por isso as letras - as minhas e as tuas - (a)pareçam secas, áridas, descoloridas

taslvez por isso elas nos aprisionem em vez de libertarem

talvez ...

2013.08.31

Espero que esteja tudo bem contigo. Todo o dia pensei em ti, mesmo quando absorvido pelas tarefas e preocupações. Tive vontade de ouvir a tua voz, mas temos operadoras diferentes e mesmo que tivesses fixo estás ausente da beira-rio. Como não é surpresa para mim, de ti veio apenas o silêncio e de ti soube acidentalmente pelas fotos que partilhaste na "geral" - sobre o nevoeiro, o barco e o d. sebastião. A este e à Dulcineira ou a D. Quixote, prefiro Penélope e e Ulisses

2013.08.28

como não conheço o mapa de ti nem o sabor das montanhas ou a cor dos desfiladeiros ou a brisa do olhar não poderei sonhar com a luciferazinha nenúfar e flor do mar 

como não sei os caminhos das penedias e se são ou não acetinados como não ouço o murmúrio da brisa nos desfiladeiros serei em meus sonhos um cego e surdo sem luz 

um dia que nos encontremos fecharei os olhos e com os meus dedos e lábios traçarei o mapa de ti, devidamente cartografado bem, se calhar levarei uma lamparina que me fará ver as estrelas 

ela delira e na pira com a lira suspira

com a pira ateia incendeia presa na teia

2013.08.27

Era a noite,

Era a noite, a noite sem ti, uma noite onde todas as encruzilhas eram um caminho/carinho ignoto, feito de passada larga e despreocupada ou de passos cuidadosos, temerosos. Era noite, uma noite tecida com intermináveis silêncios, prenhes de tudo o que a imaginação nela possa ver matizado com cinzel baço ou ágil pincel. como tear de penélope sem ulisses em incessante vai-vem.

Era noite, uma noite onde as palavras em sonhos se liquefaziam, ásperas ou lânguidas em ais ou suspiros, a boca entreaberta ou os dentes cerrados, as mãos enclavinhadas ou arabescos bailantes. Era a noite a as palavras não surdiam. Era a noite do silêncio e das encruzilhas, melhor ou pior talhadas, 

Era a noite sem o dia !

 2013.09.26

eu não estou zangado contigo

eu não te tenho raiva

eu gosto de ti

2013.08.26

na leitura de ti

na leitura de ti

é dos deuses o manjar

bem picante e sonante

e eu

pobre escriba

sem fibra

na lira

esturrico

qual mafarrico

setúbal 2013.08.25

alinharei as letras

alinharei as letras
linha a linha
alinhavadas
sem tretas

nota a nota a pauta bem janota

. entoarei pela porta tu à janela singela

a mesa posta com presteza e gentileza

Setúbal 2013 08 25

passo a passo passo a passo no paço a espaço passo o tempo passa grainha sem modinha nem vinha vou não estou virei pé ante pé

setúbal 2013.08.25

não sei qual é de ti o sabor não sei qual é de ti o sabor a paleta da cor o aconchego do calor de ti sei apenas a neblina longe da oficina oh Céus coberta de véus ! de linho te cobres e não descobres o leito refeito o rio frio e seco onde o norte a ode piano-forte ?

agosto 25, 2013

Flor do Mar entre eros e afrodite ................a via láctea ................duas lanternas cintilantes e o beijo bem vejo a serpente serpenteante entrelaçada estrangulada ...................entre a vida e a morte na planura duas colinas ........entreaberto o pico ........rosado e fremente do seio o vale-desfiladeiro na leveza da pele ............moreno vale o prado-bosque ............da seara em flor a rosada cisterna ósculo óculo bainha de veludo onde nos perdemos e re-encontramos a nau à bolina de onda em onda o fragor silente do desejo explodindo em cem mil lucernas

setúbal 2013.08.25

paciência a vida continua como os rios que correm para o mar se os rios se não encontram, é pk os portos e marés são outros, não é ?

há quanto tempo começámos esta relação a que eu talvez erradamente chamaria namoro virtual ou conversas que, a partir de certa altura, eu passei a considerar para não magoar outrem nem ficar uma vez mais magoado, simples exercícios florais ?

2013.08.24

quem vai ao mar Tanto que eu parvamente gosto dela e por ela em vão espero mas com todos os seus passos/passes de dança ainda não me convenci se é mulher para olhos nos olhos me dizer que me ama. «Se te referes a ti, não sei como, pk ou és inamovível como uma rocha, ou serpenteante como uma enguia». [perante esta provocação] levanta-se a mocinha inopinadamente a cadeira da esplanada atirada para trás um ar inquisitorial no olhar brilhante a mão esquerda na anca o indicador direito como gatilho apontado ao meu coração a voz imperativa: RESPONDE Seria fácil responder se estivéssemos à beira-rio numa esplanada. Ela tem sempre uma fuga. [E em sonhos] Meu deus que romântico ela na cama e eu desvendando aqui um bocadinhdo do lençol além uma entreaberta no pijama depois os dedos como pardalito desenhando o contorno dela. O segredo e a arte estão na descoberta gradual. É muito mais sedutor na primavera uma camisa entreaberta deixando ver um bocadinho do seio do que uma garina logo de supetão toda sem roupa na praia do meco. Convidas-me ? ts ts bem morrerei de fome faminta. Mas o teu véu é estilo a do eça ou estilo mata-hari? Posso fotografar-te de véu? Mas não de laranjeira. Com ou sem véu, quem me interessa és tu. Ah ! querias que fosse de espada em riste no meu alazão para desafiar-te na praça de armas do castelo que te protege ? Dentro da cama de cristal esperando o ósculo do príncipe encantado(r) ? Quem vai ao mar em busca de guarida avia-se em terra que a viagem é longa e o caminho das estrelas ensombrado e parece-me que o princípe terá de ir bem aviado pois a princesa em seus meneios obrigá-lo-ia a gastar muita energia para não desmaiar enquanto os sinos tocassem e por isso podes descansadamente deixar a janela da varanda escancarada com toda a segurança.

agosto 23, 2013

e como tu és pelinho de arame em porcelana rendilhada ....
breve o teu cetim se transformaria em picos afiados e a brisa em ciclone

Saí se vieres, qd chegares, liga-me para eu te abrir a porta

agosto 21, 2013

Gostei bué da tua carta

Gostei bué da tua carta mas agora é como se a tivese ido buscar ao apartado 65, em évora, ou ao do terreiro do paço, em lisboa, dirigindo-me para o arcada ou para o nicola ou para a pastelaria no camões - onde ficava a farmácia de que a minha tia-avó era directora técnica, aquela pastelaria com a empregada que tinha uma covinha no queixo. As ventoinhas de pás imensas giram lentamente, fingindo espantar este calor abafado e opressivo, tal como a porta giratória. Tudo é fumarada, quase smog, e o barulho da máquina de café ou o tilintar das louças no balcão ou a serem poisadas nas mesas é uma sinfonia pouco melodiosa. Já vim ali da tabacaria onde a menina me vendeu o papel e o envelope, a Pelikan tem tinta preta para muitas folhas (hoje a Parker ou a Mont Blanc ficaram no quarto)

Se for no arcada a resposta no meio do barulho e da fumarada terá de ser escrita nos intervalos dos dedos de conversa na mesa do grupo do arcada ou interpelações de quem passa. Mesmo que me sente sózinho breve estarei rodeado de colegas. Já tenho os selos e mais logo, antes das 21:30, porei esta no marco do correio para que a recebas amanhã. Ainda não sei se pertence ao domínio da ficção científica, nestes anos 70, as pessoas poderem comunicar instantâneamente e, se alguma vez tal suceder, se se perderá a magia !

Isto é o que penso, mas a não ser que te telefone, (mas as chamadas são caras mesmo para quem é relativamente abonado como somos os "estrangeiros" do grupo do Arcada) só amanhã saberás os meus pensamentos. Até lá terei de contentar-me com os sonhos que sonho em ti. Tal como tu.

VM

Enquanto sonho, todo eu sou uma ave em ti, ave alvoraçada mas estrangulada nas tuas mãos, nas quais procuro a nossa liberdade

agosto 16, 2013

Quem tu és, não sei ! Quem tu és, não sei ! E saberás tu quem tu és ? Compassado, mais ou menos célere, uma série de batidas suaves entremeadas pelo baque seco da tecla de espaços. Um aperto no coração, mas ao escrevê-lo, minto, pois o coração é insensível embora nele se acolham ilusoriamente todas as emoções. Ou a ausência delas. É pois o coração insensível e imune à nossa vontade, anos e anos de mais ou menos regulares diástoles e sístoles, até que de vez a serenidadade do nada regresse: um traço contínuo no monitor. Em si o coração não arde nem fica gélido; limita-se à combustão lenta das células, ao afluxo ou refluxo que empalidece ou cobre de vermelhão o rosto ou as mãos. As mãos com que escrevo, que alguém um dia apaixonadamente descreveu como se fossem as dum maestro da escrita. Está pois um fim de tarde soalheiro, o corpo coberto de pequenas gotas de suor, o ventilador e a janela fechadas. Estou pois sentado aqui na sala e tu defronte de mim, na outra cadeira, a brisa agitando a folhagem e os espanta-espíritos e todo eu sou uma uma flor que se abre com o teu sorriso, no calor do teu olhar, na leveza e melodia dos teus dedos, no trinado da tua voz. Poderia estar sentado não defronte mas sim ao teu lado, a minha mão na tua, a tua na minha, mas não sei se o aceitarias. Alguns nomes ficaram, outros não criaram raízes no tronco carcomido que enfraquece as muralhas que nos cercam, num desagregar do canavial que somos. Que alguns de nós somos. Perguntas-me se desisti do fogo ? Como tudo na vida, o fogo, o vento, o mar, o sol, tanto podem ser fonte de vida como negação dela. Olho para ti e sigo com os lábios e os dedos o contorno de ti, em busca de nós, que tanto podemos ser nós como laços entre nós. Sempre esta ambiguidade das palavras neste jogo em que ora as estendo perante ti, como tapeçaria aveludada, ora as recolho e baralho de novo todo as cartas, com nova tessitura. Como tu, hora a hora, por vezes me parece fazes comigo Escreveste palavras de amor, de enleio, umas seguramente para mim, outras porque assim pensei tivessem sido, e deixei-me cativar e o mar e o por-do-sol ganharam outra cor, outra vida, e tu foste a paleta rendilhada em que me revi. Mas partiste e ficaram apenas no areal as pegadas da raposinha, gaivota ou luciferaznha, um carreriro de formiguinhas. Partes sempre, de Setúbal para Coimbra, de Coimbra para Veneza, de Veneza para outro lugar qualquer. E eu fico aqui no cais, à beira da estrada, ouvindo as vozes dos marinheiros e, com flama, nenhuma desassombradamente chama por mim. A macieza da tua pele, o brilho do teu olhar, o canto da tua voz, a música dos teus dedos em mim são apenas recordações e as recordações são um campo de flores esmaecidas. Ou foi apenas um desejo que mal manifestei. Nem tu nem eu encontrámos as palavras, as palavras e os gestos que não sejam vereda tortuosa ou maré de enganos. Não, não desisti. Mas de enganos está a minha alma cada vez mais tecida. E tu, tu uma vezes brincas ao esconde-esconde, outras recolhes-te. Ou talvez tu não sejas quem eu penso ou gostaria que fosses. Ou veja em ti o reflexo do que não existe. ... ... ... As horas e os minutos amontoam-se e o relógio defronte de mim diz-me que são 20 as que este dia somou até este momento. Horas de parar, de anotar o dia e o o local em que estes sinais foram lançados ao vento. Hora de, sem ti, preparar o jantar e alimentar a máquina que somos. E sem ti passear à beira-rio. Até quando quiseres. Sabes sempre onde me encontrar. Quem tu és, não sei ! E tu, sabes ?

Setúbal 2013.08.11

Gosto de ler-te. Isto é o mínimo dos mínimos. O resto está em mim e fora de mim é uma folha em branco, umas vezes límpida e clara, outras papel amarfanhado, desenrugado e novamente amarfanhado nos meus dedos ou dobrado no meu bolso, às 3 pancadas. Em torno do número 3 muito se poderia escrever e com isso encher ou não páginas e páginas, com letra de imprensa ou manuscrita, miudinha e muito certinha ou enorme e desencontrada. E não sei pk, vem-me à memória a frase "Ousar lutar, ousar vencer." Ah! mas em lutas em que entra o coração, a ousadia muitas vezes perde-se nos enleios e nas voltas da vida ! E nas voltas, em vez de viver a vida, perdemo-la. Na encruzilhada, entre o sonho e a vida, entre o tudo ou nada, qual o caminho, estrada larga ou vereda ?

7 de julho de 2013

René Magritte - Les Amants, 1928