Ao (es)correr da pena e do olhar: Chove chuva miudinha, parece que não molha mas encharca

Allfabetização

Escrevivendo e Photoandando

No verão de 1996 resolvi não ir de férias. Não tinha companhia nem dinheiro e não me apetecia ir para o Mindelo. "Fechado" em Setúbal, resolvi escrever um livro de viagens a partir dos meus postais ilustrados que reavera, escritos sobretudo para casa em Luanda ou para a mãe do Rui e da Susana. Finda esta tarefa, o tempo ainda disponível levou me a ler as cartas que reavera [à família] ou estavam em computador e rascunhos ou "abandonos" de outras para recolher mais material, quer para o livro de viagens, quer para outros, com diferente temática.

Depois, qual trabalho de Sísifo ou pena de Prometeu, a tarefa foi-se desenvolvendo, pois havia terras onde estivera e que não figuravam na minha produção epistolar. Vai daí, passei a pente fino as minhas fotografias e vários recorte, folhetos e livros de "viagens", para relembrar e assim escrever novas notas. Deste modo o meu "livro" foi crescendo, página sobre página. Pelas minhas fotografias descobri terras onde estivera e juraria a pés juntos que não, mas doutras apenas o nome figura na minha memória; o nome e nada mais. Disso dou por vezes conta nas linhas seguintes.

Mas não tendo sido os deuses do Olimpo a impor me este trabalho, é chegada a hora de lhe por termo. Doutras viagens darão conta edições refundidas ou novos livros, se para tal houver tempo e paciência.

terça-feira, 3 de janeiro de 2017

Chove chuva miudinha, parece que não molha mas encharca

* Victor Nogueira

1. - Foram-se os primaveris, límpidos e soalheiros dias finais de 2016, embora gélidos,  e vieram com o novo ano o frio trespassante, o céu cinzento e a chuva na vidraça. No quintal agora sem flores crescem nabiças. No fim de semana regressarei ao sul.

2. - Chove chuva miudinha, parece que não molha mas encharca, e as aves em bando sobrevoam os campos com elegância e aterram em círculos para debicarem no terreno coberto dum verde manto refulgente. Que está lá agora plantado não sei, homem da cidade e da beira-mar que sou. Mais para lá, para leste, alguém tem uma leira de terra onde crescem pencas, isto é, couves, entre outros legumes que a minha ignorância não distingue. Tudo é silêncio, nem ouço aviões sobrevoarem o "meu" espaço aéreo nem o som do suave rolar dos automóveis no empedrado da rua, aproximando-se e logo desaparecendo.

3. - A noite está gélida, o ar parado, o solo com brilhntes espelhos de água. Um dos vizinhos entra em casa, cumprimentamo-nos e continuo a sessão fotográfica às plantes xerófilas que trouxe de casa da Isabel, plantadas num vaso que é o viveiro aguardando que com o tempo peguem de estaca.