* Victor Nogueira
“Há inúmeros lugares onde um ser humano se pode perder, mas não há nenhum tão complexo como uma biblioteca. Mesmo um livro solitário é um local capaz de nos fazer errar, capaz de nos fazer perder. Era nisto que eu pensava enquanto me sentava no sótão entre tantos livros.” (Afonso Cruz, Os Livros que devoraram o meu pai: a estranha e mágica história de Vivaldo Bonfim)
“Há inúmeros lugares onde um ser humano se pode perder, mas não há nenhum tão complexo como uma biblioteca. Mesmo um livro solitário é um local capaz de nos fazer errar, capaz de nos fazer perder. Era nisto que eu pensava enquanto me sentava no sótão entre tantos livros.” (Afonso Cruz, Os Livros que devoraram o meu pai: a estranha e mágica história de Vivaldo Bonfim)
Se desumbigara da cama quando a lua se deitava e desmandara-se para atrás. Encomboiara povoandando manhã
cedinho, ainda o sol não fumegava, as linhas se abrindo na frente do trem incessantemente fugando do horizonte em ponto infindo, enquanto para trás este parecia
serpente ondeando em oscilações. Na viagem relativamente longa foi calando o tempo mergulhando folha a folha na tessitura dum livro, por entre ruas empalavradas umas a seguir às outras, quando não parava ao virar duma frase. Então o coração lhe mordia em fogo lento, uma ardência, pois não sabia se no fim encontraria apenas o desamor dela, sofridormente, A merengava em pensamentos cravoandando pelas núvens brancas,
por vezes trançadas de lágrimas, os olhos cetinando o corpo da armada desamada.
Sentado no banco divaguava o seu desejo, aguardando o ensejo. Assim voandando ia vogandando
nos trilhos sem atilhos, o pensamento vadiando ancorado a ela, entre o lume e o espeto.
As árvores perpassavam rápidas ao olhar e reparava que têm raízes e por isso não voam como as gaivotas; quanto muito sem a leveza das aves podem perdurar séculos ou milénios, estáticas, mais ou menos desencarnadas e desgarrando para o céu, como se fossem sequoias, oliveiras ou imbondeiros.
A encontrou bem em pé no cais, seu somriso, finos trilhos ao canto dos olhos, a voz rendilhada o envolvendo em todos os poros e cavidades ou interstícios, o repuxando para ela. Como rio correndo para a concha do mar. Os gestos represados eram uma torrente desvirgulada em crisálida e a esperança uma caleidoscópica nave aberta à imensidão dos dias e ao silêncio das noites e dos sentidos, sem muros nem barreiras na cidadela prenhe de desaperturas.
paço de arcos 2014.10.24
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